Corría con esmero el velo gris y no salían los dolores a pastar
tenía pintado el lomo de un sello horroroso
que la inclinaba al drama normal
creía quizá
con lujuriosa creación que era una explosión sin premeditarse
ocupaba la brisa única del poco aire a respirar
y gemía por más que recitaba los versos tranquilocuentes
ya... menos,
la mano le apretaba las inseguras llagas que la serigrafía del amor habría delatado en su cansina existencia
L´Orange
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Comentarios por aquí: