DESTRUIR.
DESTRUCCIÓN.
DESTRUÍDO.
Woody,
qué genio retratando miserias. Se movilizan las fibras de nuestra intimidad con
este film.
Me sucedió,
anteriormente, con Match Point, por ejemplo.
El costo rasante,
pesado, contundente de la acción y el momento de elección del sujeto, o lo que
se pueda subjetivar de alguien llevado hacia un fuera de sí.
Qué cosa. Se
pueden hacer muchas cosas con una misma situación.
De lo que no se
vuelve es de la destrucción, y la vemos cuasi muerta, repitiendo a pesar de
querer una nueva vida. Cuánto más lo afirma, más niega. Cuánto más niega, más
explota ese campo minado de la vida que sembró.
Ella es tan
nerviosa. Tan caótica en su elegancia terca y en decline. Tiene ofertas para
ser, pero qué difícil cuando el capricho sigue siendo el alimento y se es
objeto alienado, convidado de piedra al propio escenario.
Rota. Rompe.
Desintegrada. Loca. Esconde.
Un precio, por
todo pagamos. Ella no quiere pagar?
Las señoras a mi
lado dicen que Allen se confundió, hizo algo poco entendible, mientras toman el
café entre anillos y una tarde sin maridos. Qué bodrio, dicen.
Qué rabieta
parece darles esta peli... "Uno cree que porque es él, te asegura una
buena película para ver". Claro, enoja un poco, no quedar satisfechas.
La protagonista,
de pronto, se me antoja muy cercana, lástima que no me guiñe un ojo por
hablarse sola, que no pueda hablar.
En el
consultorio, en la vida, la destrucción estragosa deja marca, y no siempre a
través de un rato cinéfilo de feriado de lunes.
Vuelvo a casa a
escuchar Blue Moon.
