Amado mío:
Escribo como tantas veces, esgrimiendo el motivo de mi mayor pasión en este momento... aunque sabiendo que trato de no ocupar mi mente en ti.
Lo logro y produzco, es para mi libro y me hace feliz. Entrelíneas se desata mi llamarada por compartir cosas comunes alguna vez y amarnos.
Recién comprendí hoy, que los planes te asustan y a mí me dan seguridad, a ambos nos matan el deseo en demasía a la larga... eso es algo que tenemos parecido, finalmente.
Contigo puedo ser tranquilamente yo. Y desearía que pudieras ser tú. Al nivel más prosaico, más innato, más dúctil. Al que te suceda.
Respetarte ha sido mi meta, quizás tanto que olvidé pedir lo importante y llené de cálculo el futuro y tú, tan generoso y compasivo de mi alma en amor y dolor; los resolviste quedando sin resto para el nosotros.
¿Podría volver a invitarte y no contabilizar?
¿Lograríamos ir sin darnos cuenta hacia donde de la mano pudiéramos llegar?
Sin prisa, distraídos, ingenuos.
Nunca amé así. Es mi primera vez. Y las garantías que tanto amaba, también, se fueron caducando por obsoletas. Atropellada por una lógica concreta de artimañas obligatorias, no lo vi venir. Un desastre de postigones y cerrajes oxidados que me dejaron encerrada y la luz se filtró cuando llegó tu beso a rescatarme.
Mira, mi amor, escribo sin dirección de obra... mi brújula vira hacia ti.
Nada más, ni nada menos...
Tuya, casi toda.
